ИЖГНЕЗИЕ ОСНИПКЕ (фантастический рассказ)

Наталья резко открыла глаза и проснулась. Откровенно говоря, она не сразу поняла, что именно она сделала в этот момент. Просто перед её глазами вдруг возникло пустое прямоугольное пространство белого потолка. И только по тихим щелчкам клавиатуры с коротким ходом клавиш, она, наконец, поняла, что проснулась, и что проснулась намного позже Виктора.
Чуть откинув одеяло, девушка приподнялась на матрасе, лежащем на полу. Потом взяла валяющуюся тут же неподалёку длинную скомканную футболку и, надев её на голое тело, посмотрела на писателя. Тот сидел в одних джинсах, по-турецки поджав под себя ноги и выгнув ссутулившуюся спину, нависая над ноутбуком, набирал какой-то текст.
— Снова работал всю ночь?— спросила Наталья.
— Только половину,— нехотя ответил Виктор, продолжая печатать.
Девушка поднялась, натянула трусики на подтянутую, но сочную попку, и прошла на кухню. В тишине пустой квартиры звонко послышался шлепок двери холодильника, щелчок пластиковой крышки на коробке с соком и звук наливающейся в стакан жидкости.
— Новый рассказ?— уточнила вернувшаяся девушка, отпивая из высокого стакана апельсиновый сок.
— Нет, старый. Попросили сократить...— отозвался писатель,— но новое тоже есть.
Виктор переключился между окнами текстового редактора и многозначительно повернул ноутбук экраном к Наталье. В первой строчке пустого белого листа было напечатано только два слова "ИЖГНЕЗИЕ ОСНИПКЕ".
— Что это?— удивилась девушка, с трудом пытаясь прочитать непривычное сочетание букв.
— Название рассказа...
— О чём?
— Ох... Думаю, что очень грустная и, возможно, даже немного трагическая история... Но я её не написал.
— Что хоть это значит?...
— Не знаю. Поэтому я её и не написал,— спокойно ответил писатель,— эти слова мне приснились сегодня ночью. Думаю, они просто не существуют.
— Так не бывает,— уверенно сказала Наталья, подсаживаясь рядом к Виктору и ставя стакан прямо на пол,— невозможно просто так придумать несуществующие слова. Пробовал гуглить?
— Конечно. Ничего не нашлось.
— Похоже на польский или чешский язык. Типа как... "Оплатки Праха". Помнишь, мы на прошлой неделе угорали с надписи на упаковке пражских вафель?
— Не похоже...
— Ну-ка, проверим...— тонкие пальцы девушки застучали по клавиатуре,— Хм... Действительно. Странно.
— Я же говорил.
— А о чём ты думал, когда они пришли тебе в голову?— Наталья внимательно посмотрела на писателя.
— Не знаю. Просто проснулся с этими словами в голове. И мне показалось, что я видел их во сне и запомнил.
— Поэтому решил написать рассказ с таким названием?
— Нет же!— с лёгким раздражением в голосе возразил Виктор, внутренне сожалея, что вынужден объяснять такие, как ему казалось, очевидные вещи,— просто записал. А уже когда записал, решил, что это было бы интересным названием для рассказа. Это название без рассказа.
— Вот как! Интересно. Обычно бывает наоборот, — чуть улыбнулась девушка. — Так и о чём же рассказ?
— Откуда мне знать?
— Ты же писатель.
— Но я не знаю, что значит название.
— Ну... Придумай!— Наталья взяла стакан с пола, поднялась и отпила сок,— разыгрываешь меня. Всё шутки твои...
— Да, какие шутки,— ответил Виктор,— с раннего утра ничего не могу придумать. Сидел над белым листом, пока не плюнул и начал заниматься другими делами... Проклятые слова.
— Ну и наплюй, значит. Сотри, да и всё,— девушка сделала движение рукой в сторону клавиатуры, но писатель твёрдо остановил её. — Нет! Не надо. Я чувствую, что это что-то важное...
— Теперь ты меня пугаешь.
— Я и сам чувствую себя не в свой тарелке,— Виктор задумчиво осмотрелся по сторонам и, поймав вопросительный взгляд Натальи, вдруг сам спросил,— это место не кажется тебе странным?
— Странным?— переспросила девушка. Она посмотрела вокруг, но пустые белые стены и потолок не представились ей чем-то выдающимся, поэтому быстро перевела свой непонимающий взгляд назад на Виктора.
— Да, странным,— повторил писатель,— пустым. Голые белые стены. Белый потолок. Почему тут так пусто? Почему здесь только табуретка и матрас на полу?
— Поздравляю тебя, ты только что это заметил?— чуть язвительно хмыкнула девушка, и пошла относить на кухню пустой стакан. — Мы же купили эту квартиру только неделю назад, содрали старые обои до самой штукатурки и ты сказал, что пока не закончишь ремонт, не имеет смысла что-то завозить. Забыл?
— Да, точно... Но... Остальные наши вещи?
— Наши куртки висят на вешалке в прихожей,— ответила Наталья с кухни и босыми ногами звонко прошлёпала назад в комнату,— там же обувь. Банные принадлежности в ванной. Остальное я стараюсь сразу убирать в сумки, чтобы пыль не садилась.
— Ну, а какие-то мелочи?... Хотя бы мусор? Я встал утром и обнаружил в холодильнике только две коробки с соком.
— Я уже собираюсь в магазин,— словно извиняясь, ответила девушка.
— Да я не про это... Ощущение, что тут никто не живёт. И никогда не жил. Словно я проснулся и увидел всё впервые. Я не могу вспомнить даже то, что делал вчера. Что мы, например, ели?
— Заказывали пиццу. Коробка лежит на кухне у мусорного ведра. А мусор... Может, дело в том, что я постоянно убираю его, Вить?
— Да, всё верно... Ты молодец...— писатель бессильно согласился,— но...
— Что—то не так?
— Неужели ты не ощущаешь этого? Нереальности всего происходящего?— он ещё раз огляделся по сторонам, как будто стараясь подобрать образ или зацепиться взглядом за что-то среди пустых белых стен,— словно всё подвешено в пустоте.
— Я ощущаю, что ты слишком увлёкся своим ненаписанным рассказом,— улыбнулась Наталья,— может, для разнообразия выйдешь со мной на улицу до хозяйственного магазина и подвесишь люстру? Чтобы ничего не было подвешено в пустоте.
Писатель поднял голову и молча посмотрел на матовую электрическую лампочку, на сером проводе свисающую из середины прямоугольного белого потолка.
— Ты уверена, что эта лампочка была тут с самого утра? Почему-то мне кажется, что она появилась только что.
— Конечно. Ведь я сама её вворачивала как только мы сюда приехали,— девушка тяжело вздохнула,— ты снова всё придумываешь.
— Не уверен, что всё придумываю я... — пробормотал Виктор себе под нос.
Перестав его слушать, Наталья подошла к прислонённому к стене большому чёрному чемодану на колёсиках, на котором были брошены джинсы и пара носков и начала одеваться.
— Вещи в сумках?— то ли повторил, то ли переспросил писатель, почему-то уверенный, что минуту назад никакого чемодана в комнате не стояло.
— Ну, да,— спокойно ответила девушка, натянув джинсы и начав надевать носки, забавно припрыгивая на одной ноге,— в сумках и в чемодане.
— И в чемодане...— отстранённо повторил писатель и снова перевёл взгляд на пустую страницу с заголовком.
— Бросай ты всё это. Тебе на воздух надо!— неожиданно над самым его ухом проговорила Наталья и, обняв сзади за шею, нежно поцеловала в щёку. — Пойдём! Сидишь в четырёх стенах. Вот прогуляешься и полегчает. Может и придумаешь, что значат эти твои слова.
— Нет.
— Не пойдёшь?!
— Нет... Пойду...— Виктор поднял с пола толстовку, которую почему-то раньше не замечал, и начал медленно одеваться, не отводя взгляда от белого экрана с двумя чёрными словами. — Знаешь, что вдруг пришло мне в голову? Что если мы сами являемся частью чьего-то рассказа? И просто случайно увидели название.
— Бред,— рассмеялась Наталья.
— А ты подумай сама...— вдруг оживился Виктор,— это как Вселенная. Мы можем пытаться определить её размер, и форму, пытаться понять, как она возникла и как будет развиваться. Но никогда не сможем увидеть всё со стороны, потому что находимся внутри неё.
— И что?
— И то! Я никогда не узнаю, что на самом деле значит "ИЖГНЕЗИЕ ОСНИПКЕ", потому что оно находится не в моей голове, а где-то... снаружи.
— Снаружи?— скептически посмотрела на писателя девушка,— меня сейчас больше интересует, что находится внутри твоей головы.
— Ты не поняла мою мысль...— устало проговорил Виктор.
— Она была?— язвительно парировала Наталья.
— Да! Идея в том, что я не могу написать рассказ, находясь сам внутри этого рассказа. Поэтому, разумеется, не знаю, что значит его название. Понимаешь, как это всё объясняет?
— Безусловно,— с лёгкой усмешкой кивнула девушка.
— Думаешь, я брежу?— писатель разочарованно посмотрел на неё, осознавая, что сейчас действительно кажется сумасшедшим.
Она неподвижно стояла над ним, всё так же улыбаясь, тепло смотрела на Виктора, а потом ответила:
— Я думаю, тебе просто нужно написать рассказ.
— Но ведь я всё ещё не знаю, что значит название. Оно бессмысленно. По крайней мере бессмысленно для меня. Это название без рассказа.
— Тогда напиши рассказ без названия о том, как ты не можешь написать рассказ для названия без рассказа, потому что сам находишься внутри рассказа, которого не существует, и название которого ты не понимаешь.
В комнате повисло молчание. Прокручивая в голове слова девушки, писатель перевёл взгляд на пустую стену, и ему показалось, что в тишине он слышит тиканье несуществующих часов.
— Да. Непременно,— Виктор захлопнул крышку ноутбука и решительно поднялся с места,— но сначала мы прогуляемся. И купим часы! Уверен, они нам непременно пригодятся... Когда-нибудь.
— А люстру?
— И люстру.