Публикуем очередные итоги литературного конкурса "ММ-блиц". Друзья из международного литературного клуба «Astra Nova» пригласили нас в жюри литературного тренинга. С радостью выбрали свой топ-10.
…Тогда нас предостерегли птицы.
Черные лоснящиеся вороны кругами ходили над лесом, над теплым сиянием опушки. Ты разглядел четверых: четыре одинаковых круга на равном удалении друг от дружки, чересчур похоже на дозоры, – а мне видна была по меньшей мере дюжина.
Ты поддернул короб повыше, переминаясь с лапы на лапу: идти пришлось второй день кряду, а дерновина в Жеваньском лесу, месте позорной и тягостной смерти трех тысяч ведьм, не позволяет не то что прилечь – даже постоять хоть немного. Только топтаться, переступать с места на место, то и дело счесывая со ступней сочную гадость. Отсюда, из короба, и то чувствовалось, как тоненько зудят-поют напряженные мускулы загривка.
– Сяду, – упрямо повторил ты, поводя бархатными ноздрями. – Тут не пролезть, драться…
– Ты говорил, не в первый раз идешь, – грустно уточнила я, прижимаясь спиной к теплой стенке короба. Пахло пылью, старым лубом и самую чуточку – горелой дешевой синтетикой. – Говорил…
– Помню, – обрезал ты. – Все, что говорил, я помню. Я топтыга, а не склеротичный ежак, не забудь! Только одно дело – переправа через рубеж, а другое…
Ты ткнул мощной когтистой лапой прямо перед собой. Оно разворачивалось прямо впереди, другое-то.
Мы уходили из Китежва последними, под огнем обрюзгших, каменно-чешуйных горынычей, из-под стрел и ножей раскосой чуди. Ничего живущего, ничего цельного не оставалось позади, а чудь без устали резала, кромсала и пытала, стремясь, чтобы там остались все до единого. Уже убегая, мы понимали, что все изменилось. Не представляли насколько.
Привычные топтыгинские прибаутки про «съем пирожок» отпадали сами собой. Никто из носившихся вдоль протяженного пологого степного склона банд китоврасов не стал бы не то что верить – даже слушать байки про покушение на контрабанду залесной снеди. Если в коробе нелегал, то нелегал он и есть, и обоим тут же, на месте, головы сложить! Мой меч, да и руби чистым, или как там у них говорится…
И тем более если нелегал – оператор. Пилот.
– А может, попробуем… – заикнулась я, надеясь, что ты опять откажешься, ты сильный, умный, лучший из топтыг, и дом мой, и родня моя, и надежда. А у меня толком не проворачивалось вокруг оси обожженное левое запястье и ушиб на лбу свешивался на правый глаз…
– Придется, – подумав, сказал ты. Скрежетнув клычьями, но сказал. Согласился. У меня заперло дыхание в груди. Цур, подумала я панически, цур, цур, цур…
– Надо найти пенек. – Ты уже двигался, уже струился между кустами лещины и бузины, уже принюхивался и приглядывался, не забывая прясть ушами: не каркнет ли ворон, не продаст ли наше местонахождение?
– Прися-я-яду на пене-ок, – простонал ты, надыбав-таки относительно спокойное место. И вдруг – не понимаю как, отчего, на что, – расслабился. Стал мягким, теплым, считай – нежным.
– Дело за тобой, Мань, – сказал.
Я потянулась к мохнатым, неуклюжим и чутким ушам, схватилась крепко, как могла. Прикоснулась к твоему разуму, принимая боевое управление.
– Прорвемся, Мишка.
Автор: Виталий Придатко
Иллюстрация: Matt Naylor, dribbble.com
Это новость от журнала ММ «Машины и механизмы». Не знаете такого? Приглашаем прямо сейчас познакомиться с этим удивительным журналом.