ШАМАН

Шаманом звали тощего типа лет тридцати. Плюс-минус. Сколько ему на самом деле, как его зовут, откуда приехал – о нем никто ничего не знал. Пару лет назад он купил квартиру на третьем этаже, куда периодически захаживали мутного вида типы самых разных возрастов.

Когда не было гостей, Шаман мог по-свойски, по-пацански сидеть во дворе и глушить пиво. Связываться с ним боялись. Не только из-за мутных посетителей.

Стоило кому-то разозлить Шамана, с ним обязательно что-нибудь случалось. Димон как-то не поделил с ним косячок. Димона увезли на скорой – ​передоз. Громогласная бабка Люся однажды назвала его выродком и тоже загремела в больницу. И таких случаев было навалом. Так Шаман и получил свое прозвище.

Я был из тех, с кем Шаман общался более-менее открыто. Я его не боялся, потому что никаких пакостей ему делать не собирался, зла не желал. И он это знал. Однажды я спросил у него, мол, ты и правда порчу на людей наводишь? Шаман усмехнулся и сказал:

– Да, прихожу домой, пью кровь младенца, бью в бубен и насылаю, насылаю.

– А кто ж тогда обидчиков твоих наказывает?

Шаман посмотрел на меня серьезно.

– Сами себя наказывают, – ​сказал он. И, глядя в мои удивленные глаза, продолжил: – Когда мы пакости делаем, мы понимаем, что неправы. А раз сделали зло, надо себя наказать. Такова природа справедливости. Я не при делах.

Шаман улыбнулся и закурил.

– А люди верят.

– А, – ​Шаман улыбнулся снова. – ​Вопрос веры. Ты сам себе руку не сломаешь в наказание. Вот и ищешь повод. А как нашел, разве признаешься, что сам дурак? Нет, это Шаман виноват. Свалить на кого-то надо собственную глупость.

Я долго думал над его словами.

А однажды ко мне постучал мужчина.

– Михаил? – ​спросил он. – ​Мне назначено.

Я отпирался, но мужчина оказался упорнее.

– Я на сеанс, – ​шепотом сказал он. – ​Вы же тот самый? Ну, шаман?

Меня точно громом поразило.

– А, вам на третий этаж. Там он живет.

– Спасибо.

Мужчина ушел, а меня оторопь так и не отпустила.

Вечером я решил поговорить с Шаманом.

Он слушал, а потом кивнул, мол, пошли.

Я впервые оказался в квартире у Шамана. Обычная однушка, ковер на стене. А еще коровий череп и бубен.

– Камлаю, – ​объяснил он. – ​От деда дар. Порчи не насылаю. Лечу.

– А меня полечишь? – ​улыбнулся я.

– Тебя – ​нет, – ​тоже улыбаясь, ответил он. – ​Ты не веришь.

– Неужели ни разу не хотелось? Отомстить там, еще чего.

Шаман покачал головой.

– Нельзя. А то дара не будет. Не для того сила дана. А за других – ​пожалуйста. Духи будут мстить.

Шаман достал из ящика фигурку – ​деревянный тотемчик с грубо вырезанной головой волка.

– На вот, на счастье.

Я взял, стараясь не улыбаться.

Через год Шаман уехал. Говорил, на родину, на север. А я по контракту пошел. Три горячие точки. На мне ни царапинки. Пока однажды не напал на меня во дворе какой-то браток с ножом. Я-то его отвадил, только ножиком он меня достать успел. На следующий день увидел его в сводке новостей. На трассе. Сбитого. Раньше я бы усмехнулся, но сейчас точно знал, кто его наказал.

Автор текста: Мария Клименко

Иллюстрация: Petko Modev dribbble.com